Меня тут спросили: "Олег - а почему ты не размещаешь свою книгу в ЖЖ? На стороннем сайте разместил, а в ЖЖ, где присутствуешь постоянно - нет..."
Ну что ж - восполняю этот пробел...
1
"Если есть у тебя для житья закуток -
В наше подлое время - и хлеба кусок,
Если ты никому не слуга, не хозяин -
Счастлив ты и воистину духом высок"
Это Омар Хайям. Поэма "Рубайат". Написано в домонгольский период, примерно 900 лет назад. Я читаю эти строки в октябре 2007 года - и такое ощущение, что родились они буквально вчера.
Потому что вчера я ездил в Москву - по страшной непогоди.
Осень преподнесла людям сюрприз, обрушив на Подмосковье дождь со снегом в середине октября - к разочарованию тех, кто уже было вообразил, что "в результате глобального потепления" не сегодня-завтра на ёлках вырастут ананасы.
И вот я иду по городской улице, и имею сомнительное счастье наблюдать такую картину: на автобусной остановке, под весьма куцым навесом, сидят двое - мужчина и женщина. Явно нищие. Прижались друг к дружке и о чём-то переговариваются, едва шевеля посиневшими от холода губами. Одеты, не то чтобы плохо, а, если угодно - неподходяще, так, что одна деталь одежды не стыкуется, не гармонирует с другой. Заметно, что одёжка эта - с чужого плеча. На женщине модная жакетка соседствует со старенькой, выцветшей "цыганской" юбкой, тяжёлыми мужскими ботинками и белой (не слишком чистой - на белом это особенно хорошо заметно) вязаной шапочкой. Мужчина судорожно пытается втянуть неестественно красные кисти рук в рукава куртки - не столь уж и плохой, но явно ему маловатой. Судя по скрещенным и запрятанным максимально далеко под скамейку ногам в кроссовках, ступни у него замёрзли капитально.
А дождь со снегом хлещет вокруг и при малейшем порыве ветра легко достаёт до сидящих... Они уже насквозь промокли и продрогли. Но с остановки не уходят. Видимо некуда им идти. Видать кроме этой хлипкой крыши, которая спасает только от прямых, вертикальных струй дождя (без учёта бокового ветра), нет у них другого пристанища...
Я иду дальше и за стеной одной из многоэтажек (так, что с проезжей дороги не видно) вижу старенький, обшарпанный, очевидно кем-то выброшенный за ненадобностью (или из-за обилия клопов) диван, на котором навалена куча тряпья. Под кучей явно кто-то есть. Это тряпьё уже намокло (допускаю, что пока ещё не насквозь) и снегом припорошено. И я не тому дивлюсь, что кто-то таким макаром от холода спасается, а тому что никто этот диван, с его обитателем, не трогает (даже окрестная шпана!) и милицию не вызывает...
Потом была поездка на электричке, довольно долго шедшей по территории города. И там такая картина: бетонный забор отделяет железную дорогу ("полосу отчуждения", заросшую кустарником и изрядно замусоренную) от жилых домов обычной городской улицы. В одном месте бетонная плита (из коих состоит забор) накренилась, образуя даже не навес, а лишь жалкий намёк на таковой. И вот под этим, с позволения сказать "укрытием", рядом с потухшим костром, свернулся калачиком на охапке опавших мокрых листьев какой-то человек. Дрожь пробирает от одного только взгляда на этого бездомного, спящего (а может уже и неживого) под хлопьями снега, падающего вперемешку со струями ледяного дождя. Этот человек не заблудился в безлюдной тайге, или бескрайней пустыне. Его не ищут с вертолётами и собаками спасатели из МЧС. И телевидение не прерывает своих передач, чтобы взволнованным голосом телеведущего в очередной раз сообщить зрителям о ходе поисков. Человек загибается посреди одиннадцатимиллионного города - одного из крупнейших и богатейших мегаполисов планеты. Того самого города, в котором обалдевшие от безделья и шальных денег "новые русские", набивают купюрами трусы скачущих у шестов проституток; в котором престарелые потасканные "звёзды эстрады" (нередко поющие на уровне дворников) мажутся (отстёгивая нехилые бабки за "процедуры") с головы до ног - кто шоколадом, кто дерьмом, кто спермой - пытаясь ухватить за подол давно ушедшую молодость; в котором "крутится" большая часть всех денежных средств необъятной России...
И подобных свежих кострищ на полосе отчуждения - довольно много. И самих таких полос, тянущихся на многие километры, тоже немало. Москва - крупнейший железнодорожный узел России. Заметно, что ночью там греется много народу, коротая тёмное время суток под открытым небом. Днём, правда, людей тут увидишь нечасто - им ведь есть-пить что-то надо, приходится кусок хлеба как-то промышлять.
И пассажиры электричек вовсе не удивляются тому, что частенько видят из окон. Бездомные живущие в полосе отчуждения? Эка невидаль! Тут своих проблем полон рот!
Вот сидят напротив две студентки (как явствует из их болтовни). Трещат языками.
Сначала повествует одна: "...А мы типа уже уходить собрались, бабки закончились. Тут он подваливает - "девочки, коктейль будете? Я угощаю"... Я говорю - "я не буду". Надька говорит - "я буду"... Он, короче, покупает ей коктейль - тот триста с лишним рублей стоит. Подсаживается... Надька спрашивает, типа - "где работаешь?" Он говорит - "на Рублёвке". Прикинь - мы чуть не упали! Я говорю - "ты чё там - подметаешь?.." Тут какие-то парни нарисовались. Он к ним подошёл, пошушукался... Подходит опять к нам: "девочки - я вас покидаю". И ложит на стол сотню. Надька говорит: "ты чё, типа нас подставляешь? Коктейль больше трёхсот рублей стоит! У нас бабок нет..." Прикинь - он скривился, как будто лимон сожрал. Ну заплатил, короче..."
- "Развели парня!.."
Обе смеются.
Теперь изливает душу другая: "...А мой брат - такой тупой, такой тупой, просто ужас! Мать хочет его в колледж отдать - прикинь! Там все самые тупые учатся - туда ведь за деньги берут, поэтому никого не отчисляют. Он стопудово там пить-курить научится, матом ругаться... А сколько он жрёт! Сколько жрёт!.. Вчера вот такой шмат колбасы купили - он уже всё сожрал!.."
Да... Какие уж там бездомные за окном, если тут беда такая - брат жрёт много!
Потом, уже на обратном пути, иду мимо дач. Слышу, во дворе одной дачи (скорее уж виллы) - ругань площадная. Хозяин костерит на чём свет стоит кучку гастарбайтеров - по виду таджиков. Вроде бы они у пристройки крышу плохо отремонтировали. А может и не плохо - может он сам в этом дуб. Или платить не хочет. Он работяг - и по матери, и так, и сяк, и разэдак. Они стоят - и ни гу-гу...
Ну ясное дело: он - хозяин. Они - слуги. Хотя, для кого-то и он - шестёрка.
А я возвращаюсь в свой закуток. Именно такое определение больше всего подходит моему самодельному жилищу, сооружённому в лесу. Ведь я сам - бездомный. Нищий. Или, как говорят в наше время - бомж. То есть - "лицо без определённого места жительства". Такая вот милицейская аббревиатура, ставшая обыденным словом русского новояза.
Видимо меня следует считать счастливчиком - далеко не у каждого бездомного есть своя конура. Как говорится - всё познаётся в сравнении.
При свечке (электричества у меня разумеется нет) я читаю Хайяма. И никак не могу привыкнуть к мысли, что его стихам - почти 900 лет.
"Если труженик, в поте лица своего
Добывающий хлеб, не стяжал ничего -
Почему он ничтожеству кланяться должен
Или даже тому, кто не хуже его?"
М-да... Чем не вопрос для нашего времени?..
"Лучше впасть в нищету, голодать или красть,
Чем в число блюдолизов презренных попасть.
Лучше кости глодать, чем прельститься сластями,
За столом у мерзавцев, имеющих власть".
Ну... Тут блюдолизы с Хайямом конечно не согласятся. То-то ржут наверное, читая подобное - ведь в наше время только они и живут. Остальные - существуют.
Впрочем - разве "хозяева жизни" такое читают?..
Сколько за эти девять веков прибамбасов изобретено - всяких железок, тряпок, деревяшек! Только вот кто бы придумал, как на миллиметр улучшить души людские! Ведь пять с половиной миллионов бездомных в сегодняшней России - не считая трёх с лишним миллионов беспризорных детей! Неужто во времена Хайяма хуже было? Что-то не верится...
Вот я, в XXI веке, загнан в лесную чащобу как зверь (другие и такой хижины не имеют) - и загнан не вчера, и не год назад.
Для меня всё началось давненько...
2
Декабрь 1994 года. Сегодня тепло - по комяцким меркам. Градусов 16 ниже нуля. "Свежий" ветер гонит позёмку. Несильный такой ветерок, от которого (повей он в Москве) прохожие обычно зябко жмутся, тихо охая, крякая, матерясь и кутаясь во что придётся.
В Коми никто особо не жмётся и не охает. Наоборот - ворот нараспашку. Потеплело же!
Откуда-то из-под занесённых снегом кустов, слышится несмелое чириканье воробья. Видимо пернатый оптимист тоже склонен считать, что на улице весной запахло - а значит жизнь не столь уж плоха...
Сегодня я освобождаюсь. Выхожу на свободу из лагеря, отсидев шесть лет.
Солдатик на вахте, насупив брови и пытаясь имитировать зычный командирский бас, строго спрашивает номер моего паспорта. Вопрос довольно идиотский. Не так-то просто запомнить номер документа, которого 6 лет в глаза не видел (тем более что я и не пытался никогда его запоминать). Здесь ведь не курорт - у иных так крышу сносит, что имя-то своё порой забывают. А теперь мне это и вовсе ни к чему - я уже знаю, что мои документы заботливо "утеряны" администрацией колонии. Вот были они в "личном деле" - и вдруг их не стало. Разумеется, само личное дело целёхонько - до последнего листочка. Ещё бы! Оно необходимо для того, чтобы человека легче было упрятать за решётку. А документы нужны освободившемуся именно затем, чтобы где-то как-то устроиться и больше на нары не попадать. Как говорят в Одессе - почувствуйте разницу.
А если некому будет баланду за забором хлебать - кто будет кормить дармоедов из МВД и армию всевозможных прокуроров, судей, следователей, оперов и иже с ними? Кто будет содержать охрану и администрацию многочисленных (по-прежнему многочисленных!) лагерей, всевозможных вольнонаёмных прилипал и прочих кругломордых и круглозадых "сирот", роящихся вокруг каждой колонии, подобно мухам у кучи нечистот?..
Впрочем, сейчас, глядя на губошлёпа в кирзачах, я не думаю о проблемах трудоустройства - эти мысли навалятся позже, когда нервы чуть улягутся. Просто вспомнил (возможно - не совсем кстати) про знакомого расконвойника (это зэк, имеющий право в дневное время без охраны работать за пределами зоны) который рассказывал, как на его глазах (когда он что-то ремонтировал в казарме) один из солдат охраны, пинками учил своего сослуживца, как правильно мыть кастрюлю. Пинал, обещая в недвусмысленных и весьма сочных выражениях, ночью отыметь во все дыры.
Уж не знаю, насколько там у них исполняются подобные обещания - армия давно и успешно усваивает те нормы поведения, от которых уже отказались (по крайней мере - научились этого стыдиться) зэки в лагерях.
Но расконвойник не выдержал и вступился за солдата - довольно решительно и тоже не в самых учтивых выражениях. Этого окрика зэка (по сути - бесправного раба) оказалось достаточно. Не то чтобы солдат-беспредельщик очень испугался - скорее он очень удивился. Видимо его отцы-командиры никогда не говорили ему, что подобным образом вести себя нельзя...
Интересно, этот сосунок в гимнастёрке, пытающийся корчить из себя шибко строгого охранника - не тот ли самый салага, отведавший запах сапогов (а может и чего иного) своего, более наглого сослуживца?.. Впрочем - какая разница? Кто из них через это не прошёл?..
Главный кошмар не в том, что они лупят друг друга кирзачами, уродуя тело - а в том, что им уродуют душу, приучая убивать людей. Ведь если какой-нибудь зэк, доведённый до умопомрачения издевательствами (при том, что ему может и сидеть-то осталось полгода), попытается перелезть через забор, чтобы скрыться подальше от этого ада земного - то часовой обязан будет его застрелить. 18-19-летний пацан, обязан будет убить человека прицельным выстрелом - как зверя на охоте. За это ему дадут 10 суток отпуска. Такса такая. Его будут хвалить. Будут ставить в пример сослуживцам.
Если же он не станет стрелять (бывает и такое, правда редко - не у каждого рука поднимается на убийство, не у всех ведь скотское воспитание) - его ждёт наказание. Как на психике молодого парня скажется факт убийства им человека, как он с этим будет жить - никого не интересует.
При этом все, имеющие отношение к лагерной "системе", прекрасно знают, что особо опасные преступники, наиболее влиятельные бандиты, практически никогда с зон не бегут. Им - незачем. У них и в зонах - санаторные условия. Да и сидят таковые обычно недолго - в тех случаях, когда вообще сидят. На "запретку" кидаются самые униженные, самые затравленные, замордованные, безответные - вопреки глуповатым повествованиям приключенческих книжек-боевиков (и кинофильмов), красочно живописующих побеги кровожадных гангстеров, которых долго и упорно ловят мужественные солдаты и офицеры внутренних войск.
Полной чушью является и мнение о том, что в побег бросаются разоблачённые стукачи, над которыми нависла угроза расправы. Зачем им куда-то бежать, если к их услугам - защита администрации, которая уж в крайнем-то случае может отправить провалившегося стукача на другую зону. Только и всего.
Но кого интересуют все эти нюансы, если с незапамятных времён существует инструкция - беглец должен быть убит. Пойманного живьём беглеца (обязательно!) забивают до полусмерти. Зачастую подвергают его изощрённым пыткам. Так было в сталинскую эпоху, так было во временя Брежнева и Андропова, так есть сейчас. И молодых сопляков учат, натаскивают, поощряют - бить, уродовать, калечить людей, которые не сделали им ничего плохого. И беглец - русский человек - знает, что другой русский человек, ещё и жизни-то не видавший, ищет его, гонится за ним, чтобы застрелить, или искалечить, отбить всё что отбивается. Этот человекопёс идущий по пятам - лютый враг, с которым просто смешно сравнивать какого-нибудь "дальнего", "потенциального" противника, - скажем, китайца, или американца.
Демобилизуясь из армии, солдат-"вэвэшник" обычно переодевается в гражданскую одежду и старается поменьше брякать языком о своих подвигах - потому что есть, в принципе, какое-то сознание позорности такой "службы". Но душа его уже искорёжена. Психика уже развращена сознанием превосходства над определённой частью окружающих и чувством безнаказанности.
Поэтому, как правило, такой моральный инвалид плавно перекочёвывает на работу в милицию-полицию, в ОМОН-ОПОН, в какую-нибудь охрану. И вновь он оказывается в ипостаси сверхчеловека, которому начхать на окружающее его "быдло". В свою очередь, в глазах окружающих он - нечто вроде оккупанта. И пока сохраняется такое отчуждение между собственно народом и "правоохранительными органами", все разговоры о национальном примирении, о "невозврате к тоталитарному прошлому" и о торжестве демократии - не более чем словесная шелуха.
3
Наконец, я - за воротами лагеря. Помню, в какой-то французской книжке, вычитал рассказ об освободившемся из тюрьмы узнике, который окидывал радостным взором расстилавшиеся перед ним холмы, леса и поля. Вчерашнему французскому зэку хотелось бегать и скакать, приплясывая и напевая весёлую песенку...
В Коми зимой особо не попляшешь: узенькая тропинка протоптанная в снегу, вьётся меж сугробами, иные из которых - в рост человека. Идёшь, словно в траншее. Ярким пятном на бело-сером фоне полыхает красный флаг, который и сейчас - в 1994 году - как ни в чём не бывало, полощется над зоной. Весьма символично. Действительно - ведь никаких улучшений, с распадом СССР, в лагерях не произошло. Наоборот - стало заметно хуже, особенно если сравнивать с Советским Союзом именно "горбачёвской", либеральной эпохи.
А ветер метёт и метёт колючей снежной пылью. На душе тяжко - будто гора навалилась. Только тот кто сам не сидел, способен думать, будто сразу за воротами освободившемуся зэку охота пуститься в пляс. Представьте себе, что у вас, после перелома, неправильно срослась рука или нога - и теперь её предстоит ломать по-новой. Это во благо конечно - но разве приятно?!.. Так и психика, вся нервная система зэка - искорёжена в ненормальных лагерных условиях и уже одеревенела в этом искорёженном состоянии (за столько-то лет!). А теперь - новая ломка, на новый (пусть и лучший) лад. Года два-три, как минимум, будет ныть и колоть душевная травма. А потом (как и перелом кости, на непогоду) будет давать о себе знать при каждой нервотрёпке, до самой смерти. Недаром многие судимые частенько спиваются - уже после освобождения, когда казалось бы всё уже позади. Боль души пытаются глушить водочным псевдонаркозом.
Освобождение после долгой отсидки - это прежде всего шок (не менее тяжкий, чем шок при аресте). Конечно - если эта отсидка не длилась пару-тройку недель.
Что интересно - зимний ветер в Коми (летом этого нет) заставляет телеграфные провода гудеть как-то по-особому зловеще. Я никогда не слышал подобного гула нигде в Центральной России. Казалось бы - ну что такого необычного может быть в гудении телеграфных проводов? Но нет - здесь на севере, это нечто особенное. Этот тоскливый звук невозможно передать словами - его нужно услышать. Также как невозможно передать словами тревожное ощущение, в один из таких вечеров (перед наступлением сильных морозов), когда видишь странное явление природы - лучи слабого (но достаточно хорошо видимого) мерцающего света, поднимающиеся вверх от всех продолговатых предметов (например - от фонарных столбов).
Много позже, на станции Михайловский Рудник, Курской области, довелось мне краем уха услышать, как какой-то старый цыган, часто кашляя, прокуренным до хрипоты голосом рассказывал собеседнику (русскому мужичку - видимо своему знакомому), о том как ездил "к сыну на свиданку", на север. Я не ставил своей целью подслушать и запомнить весь разговор (мало ли кто с кем о чём-то болтает на вокзале). Да и вообще наверное не обратил бы на них внимания. Но одна фраза заставила вслушаться: "...Ой! Ты золотой не знаешь как это страшно - сугробы кругом, бараки почти не видно, одни крыши торчат, мороз, ветер, и провода так жутко гудят! Это ужас, настоящий ужас - словами не передашь!.."
Да, действительно - приятного мало.
Порой, находясь в тех краях, я склонен был верить в то, что Коми - проклятая земля. Говорят что ещё одному из царей, какие-то не в меру изобретательные придворные блюдолизы, попытались подбросить ценную идейку - ссылать осужденных в район междуречья Печоры и Воркуты. То есть - как раз туда, где сегодня расположена эта самая республика. Но царь (не ограниченный никакой конституцией деспот) ответил, что осужденные - тоже люди, и негоже, дескать, над ними так издеваться.
Свергнувшие впоследствии кровавое царское иго "друзья народа", излишней щепетильностью не страдали, нелепыми предрассудками старорежимной эпохи обременены не были. А потому ударными темпами, под аккомпанемент громких воплей о грядущем счастье и скором построении рая на земле, превратили захолустную болотно-комариную окраину в особо "прославленную" лагерную республику, в которой собственно комяков нужно искать днём с фонарём, зато трудно не столкнуться нос к носу с зэками-расконвойниками, или "обычными", идущими под конвоем - буквально на каждой железнодорожной станции. Воистину - благими намерениями мостится дорога в ад. Впрочем, ещё вопрос - а были ли благие намерения?..
Помню, возник как-то у нас, зэков, спор, по поводу того - есть ли, мол, в Коми хоть одна железнодорожная станция, вблизи которой не располагалось бы ни одной зоны (а две-три зоны, да парочка колоний-поселений вдобавок - обычное дело)?
Кто-то назвал станцию Чинья-Ворык, и тут же получил уверенный ответ-отчёт: две зоны особого режима, да две колонии-поселения неподалёку.
- Станция Синдор?.. Колония общего режима и два "поселения" рядом.
Ещё и ещё назывались станции.
- Княжпогост?.. О! Это столица целого лагерного района.
Печора?.. Упаси тебя Бог парень, попасть в печорские лагеря! Там с зэками разговаривают не языком, а дубинками. Причём зачастую - сделанными из обрезков железных труб...
Кто-то рассказал о такой колонии-поселении (к сожалению не запомнил названия), в которой нет - ни мышей, ни крыс. Предположительно потому, что там близко к поверхности земли подступают урановые руды.
- Воркута?.. Построена буквально на зэковских костях!
- Да, - но сейчас-то есть там лагеря?
"Есть-есть, не беспокойся! Там даже случай был, пару лет назад"... Один из находившихся в помещении зэков, подсел ближе к печке, расстегнув пуговицы на телогрейке.
- "Там под Воркутой тундра кругом, если на крышу многоэтажки подняться - далеко видно. А если бинокль с собой прихватить, то можно горы разглядеть на горизонте - Полярный Урал недалеко. И метели бывают такие, что ладонь своей же вытянутой руки не видно. Да ведь ещё и с морозом - вообще кошмар!.. Вот в одну из таких метелей с местной зоны парень свалил. Часовой - чурка какой-то, непривычный к такому климату - завернулся в тулуп с головой и уснул. Известно ведь: в ненастье чуть пригреешься - сразу в сон тянет. Тем более - дело перед рассветом было, время самое глухое. Вот парнишка доску длинную на вышку втихаря завёл и по ней прямиком к часовому в гости забрался. Оглушил его маленько, автомат забрал и в тундру ломанулся - в сторону гор. А куда ещё там пойдёшь - если не в сам город, конечно? В открытой тундре спрятаться негде - ни от непогоды, ни от ментов на вертолётах. Железная дорога в Воркуте есть, да поедь-ка в товарняке зимой!.. Пассажирские ведь проверяют. И редко они там ходят. А в горах хоть какое-то укрытие. Опасался конечно, что и в горах пропасть может, сожрут какие-нибудь росомахи. Хотя, пока патроны есть - не так страшно. А там видно будет... Но оказалось - в горах не так уж плохо и безлюдно. Там с оленями местные чукчи кочуют - или ненцы, как их там?.. Он к ним прибился. Бабу ему нашли - всё путём, короче... Правда, долго не мог привыкнуть к тому что они и сами не моются, и посуду не моют - чушпаны одним словом. Котёл у них там был, сроду не мытый - сантиметра на два сажей покрытый. Он его чистил-чистил... Они ведь мясо как едят? Покидают его в котёл большими кусками, оно чуть обварится - они его длинными ножами вытаскивают. Объедают верхнюю часть куска, остальное - обратно в котёл. И едят-то как - зубами кусок ухватят и ножом его у самых губ обрезают. Он мало того что брезговал эти куски по десять раз мусолить, так поначалу боялся, как бы тем ножом нос себе не отхватить. Да и заразиться чем-нибудь можно - у них ведь там целый букет...
Но постепенно пригляделся, притерпелся, как-то приспособился. Мог бы хоть всю жизнь там с ними кочевать. Они ведь, по правде-то сказать, не пасут оленей, а просто ходят следом за ними. Там ещё вопрос - кто кого пасёт. Куда олени - туда они. Олени не могут в тепле жить - у них копытка развивается. Это зараза такая - копыта выедает, типа грибка. Да и жрать кроме ягеля ничего не могут, трава им не подходит. Поэтому летом к северу движутся. А зимой - к югу, до тех пределов где ягель есть. Ну и чукчи - за ними. Если через болото есть хоть какая-то тропка, олени её точно учуют - и, один за другим, след в след, идут куда им нужно. Ну и чукчи тоже - след в след за ними. Это особенно так трудно на полуостров Канин проходить - перешеек там заболоченный, а дорог нормальных нет. Правда, в тундре ловушки такие природные бывают - что-то вроде колодцев, там где расщелины в вечной мерзлоте образуются. Сверху такую ямину только по одному признаку заметить можно - над ней мох влажный, а потому более тёмный. Оттого чукчи палку длинную с собой постоянно таскают - хорей называется. Не только чтоб оленей, или собак погонять, но и для того чтоб она легла поперёк колодца и не дала человеку туда ухнуть - глубина там какая угодно может быть. Это конечно, если хватит скорости среагировать...
Всё это парнишке, в принципе, объяснили - не сказать чтоб ему было так уж тяжко. Но у него в башке мысль засела - навестить с автоматом следака, который его посадил. Вот загорелось ему обязательно в город наведаться - хоть ты кол на голове теши! А может просто по цивилизации, по рожам русским соскучился - кто знает...
Ну и попёрся он значит в Воркуту. Нашёл квартиру того следака. А того, урода, дома нет. Закон подлости!.. В квартире - жена и двое детей. Ну вот представьте картину - жена воет, в ногах у него валяется, дети хнычут...
Что ему делать? Плюнул на них и ушёл. А баба тут же в ментовку звякнула. Он из города выйти не успел. Менты его окружили. Перестрелка была, его раненого взяли. Он сам мне в камере рассказывал как дело было. Что потом с ним стало, не знаю - меня на суд увезли, а после суда привезли уже в другую хату - в осужденку... Вот так шакалов-то жалеть!.. Так что зона в Воркуте есть - одна, как минимум, точно."
Рассказчик запахнул телогрейку и пересел от печки подальше в тень.
Зэки зашевелились, заспорили:
- "А что - детей что ли убивать нужно было?!"
"Нет - в жопу их перецеловать!"
- "От змей только змеёныши и рождаются - нехуй мусорское отродье жалеть! Они людьми никогда не станут. Говна без них хватает - ещё на расплод их оставлять!.. И эту падлу хотя бы выебал, если уж убить духу не хватило - глядишь, постеснялась бы так сразу в ментовку звонить, признаваться, что её отъебали".
"Э, земеля - если она под мусора легла, то какое там нахуй стеснение! Она и слова-то такого наверное не знает..."
- "Ну с детьми-то счёты сводить..."
"Ты видать ещё мало горя хапнул! Тебя никто не пожалеет, не сомневайся. Ты-то для них точно - не человек. Думаешь небось, что освободишься - и всё у тебя хорошо будет? Женишься, на работу устроишься и зону вспоминать будешь как кошмарный сон? Сейчас, ага! Эти твари тебя в покое не оставят, жить нормально не дадут. Это им можно жениться и плодиться, и наполнять уродами землю. А тебя обязательно сюда снова загонят. Посмотрим, что тогда запоёшь..."
Поспорив ещё немного на эту тему, вернулись к тому, с чего начали. Кто-то сказал, что на станции Иоссер точно нет никаких лагерей.
Станция Иоссер?.. Иоссер... Никто и не слыхал о такой удивительной станции. Некому было опровергнуть слова единственного человека, утверждавшего что лагерей там нет.
Аж смутились сердца изумлённых зэков - да неужто и впрямь нету?!!..
Но тут же вырвался у кого-то убойный аргумент: "А чего ж там тогда станцию построили - если лагерей нет?"
- "Так для людей. Местных."
"Для людей??!!!.. Дружный смех, раздавшийся из нескольких глоток, подвёл черту под дискуссией."
В самом деле - трудно предположить у власть предержащих в этом каторжном краю, наличие желания заботиться о людях. Здесь как в ожившем анекдоте, дети играют в зэков и расконвойников. И не стоит удивляться, увидев как замурзанная девчушка лет пяти-шести, одной рукой держа наперевес палку (автомат!), а другой вытирая сопли, с серьёзным выражением на рожице конвоирует свою, не менее сопливую сверстницу. А молодёжь разговаривает на лагерной "фене" и продавщица в сельском магазине может всерьёз обидеться, и даже способна обратиться через расконвойников "за правосудием" к зоновским блатным, услышав по своему адресу такую фразу, на которую её коллега из Московской или Рязанской области, не обратила бы никакого внимания (по крайней мере - не поняла бы её "полного", лагерного смысла).
Однажды вечером, в зоновском бараке, я встретил старика-расконвойника, который был явно не в своей тарелке. Пересыпая речь отборным матом, он рассказал о том, как вынужден был целый час просидеть тише мыши в каком-то подъезде, потому что там же выясняли отношения какие-то акселератки пэтэушного возраста.
- "Прикинь: одна другой нож к горлу приставила и рычит - "Ты, лярва позорная, если с Генкой ещё путаться будешь - я тебе буфера поотрезаю, зенки выколю, матку наизнанку выверну! Он мой - поняла?! Я на него ещё осенью глаз положила!.." А у неё за спиной ещё две такие же кобылы стоят - скалятся, ляжки почёсывают. Ну, думаю: если они меня тут учуют - всё, пиз*ец! Х*й на пятаки порежут!.."
Почему-то в этой ситуации у рассказчика вызвала ужас, не перспектива быть зарезанным вообще, а оказаться с членом пошинкованным на ломтики...
Кстати - ошибается тот, кто быть может думает, что так ведут себя лишь дети зэков. Увы - в тех условиях дети бывших заключённых практически неотличимы от детей сотрудников лагерных администраций, и вообще от всех других живущих там сверстников. Хамство и духовная деградация - напасти весьма заразные. Непросто воспитать из ребёнка порядочного человека. А хамом и воспитывать не надо - достаточно чуть ослабить усилия, позволить улице влиять на человека по-своему. Более того - многие культурные вроде бы люди, получившие неплохое воспитание, попав в лагерную среду, довольно быстро деградируют. Человек - как растение. Ему постоянный уход требуется. В противном случае - начинается процесс одичания.
Между прочим, сотрудники администраций северных колоний - тоже ведь, фактически сосланные. Кто-то, работая в более южных районах, проворовался. Кто-то на взятке, или на торговле наркотой попался (забыл с начальством поделиться). Кто-то убил задержанного во время допроса - а у жертвы оказались настырные родственники, так что прикрыть убийство "смертью от сердечной недостаточности" не удалось... Ну не терять же такие ценные кадры, из-за столь мелких досадных недоразумений! Если всех подобных из "органов" выкидывать - кто там вообще останется? Пускай едет слегка увлёкшийся товарищ на север, пусть там продолжает свою плодотворную деятельность - подальше от центра и любопытных глаз...
Так что, по уровню умственно-культурного развития, многие зэки (но не все - среди них попадаются порой достойные люди) и те кто их охраняет - настоящие близнецы-братья. Наиболее опустившиеся из тех и других, остаются в Коми навсегда, оседая в местных пристанционных посёлках. Те у кого не иссякла сила воли, сразу по окончании срока отсидки (службы) делают ноги из этого царства сугробов и колючей проволоки.
Что касается собственно представителей народности коми, то их в республике довольно мало. Живут они в стороне от железных дорог, всерьёз никем не воспринимаются, зачастую никакого языка кроме русского не знают. Многие из них жестоко поражены алкоголизмом. Фольклор таких "осовремененных" коми, сводится обычно к воспоминаниям о какой-нибудь грандиозной, длительной пьянке, завершившейся грандиозной, длительной дракой - с применением кольев и лопат.
Местные русские, как правило, вообще историей и культурой коми не интересуются (это не в упрёк русским - так коми себя поставили) и знают о них, порой до смешного мало. На моих глазах русский, не совсем трезвый парень (темноволосый и кареглазый), говорил столь же нетрезвому мужичку-коми (голубоглазому блондину): "Вот как мы, русские, вас е**ли - вы чукчи аж побелели!.." Самое нелепое заключалось в том, что в этом плане комяк с ним не спорил. Видимо он сам никогда не слышал, что принадлежит к финно-угорской группе народов, не имеющей к чукчам никакого отношения. Зато блатную "феню" знал неплохо - как и многие другие жители этих каторжных просторов.
Впрочем - чего я так накинулся на несчастную республику почти не существующих коми? Ведь и в Центральной России, мат и "феня" успешно вытесняют русский язык из всех сфер жизни. Осталось только техническую документацию перевести на матерный лексикон - и можно объявлять матерно-блатной жаргон, государственным языком Российской Федерации. Я ведь не удивляюсь тому, что и культурная наша "элита" (на самом деле - сборище расфуфыренных хамов, ничем не доказавших что имеют право претендовать на какую-то элитарность) сама себя именует "тусовкой", и тоже начинает забывать нормальный русский язык. А ведь что такое "тусовка"? В тюремной камере обычно мало места (также как и в прогулочном дворике), а разминки организм требует. И вот, зэк начинает ходить - от двери до "решки" (зарешечённого окна) и обратно. От двери до решки - и обратно. И опять: от двери до решки - и обратно... Ходит - ноги разминает, мысли слегка в порядок приводит. Потом - залазит на нары и уступает проход другому зэку. Так и тусуются по очереди. И в прогулочном дворике тоже тусуются - от стенки до стенки, либо по кругу. Особенно часто тусуются те, у кого нервы не в порядке и те кому срок большой светит. Точно таким же манером "тусуются" животные в клетках зверинца. Я, после освобождения, никогда не посещаю зоопарков и зверинцев. Слишком хорошо понимаю состояние несчастных тварей, пожизненно лишённых свободы, на потеху двуногим бездельникам. У них во взгляде - что-то общее со взглядом исподлобья старых зэков.
И вот, наши "звёзды" кино и эстрады, мнящие себя небожителями, тоже оказывается тусуются - в ночных клубах и на всевозможных фестивалях, в немыслимо дорогих нарядах, с бокалами шампанского в руках. Что может быть глупее?..
ПРОДОЛЖЕНИЕ СМОТРИТЕ ЗДЕСЬ.
Journal information